Fior di neve

Dal cielo tutti gli Angeli
videro i campi brulli
senza fronde né fiori
e lessero nel cuore dei fanciulli
che amano le cose bianche.
Scossero le ali stanche di volare
e allora discese lieve lieve
la fiorita neve.
Umberto. Saba

 

*

Floare de nea
 
De pe cer toti ingeri au
vazut campiile pustii
fara frunze nici flori
si au citit ininimile copiilor
ca iubesc lucrurile albe.
Au scuturat aripile obosite de zbor
si atunci au coborat incet incet
florile zapezii
 
Umberto. Saba

 



 

 



 

 


 


 


 

Datario







Orologio distribuito da
~GraphiC ManiA~

 

 

 

 

 

 

Giuseppe Ungaretti
    ED E’ SUBITO SERA
    Ognuno sta solo sul cuor della terra
    trafitto da un raggio di sole:
    ed è subito sera
"Acque e terre"- (1920-1929),

*

Si imediat vine seara
Fiecare sta singur pe inima pamantului
strapuns de o raza de soare :
si imediat vine seara.

*

 

 

Stella, mia unica stella...
Stella,
mia unica stella.
Nella povertà della notte,sola,
Per me, solo, rifulgi,
Nella mia solitudine rifulgi,
Ma, per me,

Stella
Che mai non finirai d'illuminare
Un tempo ti è concesso troppo breve,
Mi elargisci una luce

Che la disperazione in me

Non fa che acuire.

Giuseppe Ungaretti

 

*

Stea, unica mea stea

In saracia noptii, singura

Pentru mine singura stralucesti,

Dar pentru mine, stea,

Care niciodata nu vei inceta sa luminezi ,

Iti este acordat prea putin timp

Mi-ai daruit o lumina

Care nu face decat sa sporeasca disperarea in mine.

 


 

 

 

 

 

 

Salvatore Quasimodo
Basta un giorno a equilibrare il mondo
L’ intelligenza, la morte , il sogno
negano la speranza. In questa notte
A Brasov, nei Carpazi, fra alberi
non miei cerco nel tempo
una donna d’ amore. L’ afa spacca
le foglie dai pioppi e io
mi dico parole che non conosco,
rovescio terre di memoria.
Un jazz buio, canzoni italiane
passano capovolte sul colore degli iris.
Nello scroscio delle fontane
s’ è perduta la tua voce:
basta un giorno a equilibrare il mondo.
Salvatore Quasimodo (1901- 1968)

 

*

 

Ajunge o zi pentru a echilibra lumea
Inteligenta, moartea , visul
neaga speranta. In aceasta noapte
la Brasov, in Carpati, printre copaci, caut in timp
o femeie s- o iubesc. Zapuseala desface
frunzele plopilor iar eu
imi spun cuvinte pe care nu le cunosc,
ravasesc pamantul din amintire.
Un jazz intunecat, cantece italiene
trec rastalmacite peste culoarea irisilor.
In freamatul fantanilor
s- a pierdut vocea ta:
ajunge o zi pentru a echilibra lumea.
Salvatore Quasimodo (1901- 1968)

 

Non ho perduto nulla
Sono ancora qui, il sole gira
alle spalle come un falco e la terra
ripete la mia voce nella tua.
E ricomincia il tempo visibile
nell’occhio che riscopre la luce.
Non ho perduto nulla.
Perdere è andare di là
di un diagramma del cielo
lungo movimenti di sogni, un fiume
pieno di foglie.
Salvatore Quasimodo
Dal volume “Dare e avere” ( 1966)
 

*

Nu am pierdut nimic
Sunt inca aici, soarele se roteste
la spate ca un soim si pamantul
repeta vocea mea in- a ta.
Si reincepe timpul vizibil
in ochiul care redescopera lumina.
Nu am pierdut nimic.
A pierde inseamna a merge dincolo
de o dimensiune a cerului,
de- a lungul framantarilor visurilor, un fluviu
plin de frunze.
Salvatore Quasimodo
Din volumul:”A da si a avea” (1966).
Traducere: Marilena Rodica Chiretu

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Eugenio Montale

 

 

 

Eugenio Montale-
" Felicità raggiunta".
Felicità raggiunta, si cammina
per te sul fil di lama.
Agli occhi sei barlume che vacilla,
al piede, teso ghiaccio che s'incrina;
e dunque non ti tocchi chi più t'ama.

Se giungi sulle anime invase
di tristezza e le schiari, il tuo mattino
e' dolce e turbatore come i nidi delle cimase.
Ma nulla paga il pianto del bambino
a cui fugge il pallone tra le case

 

 

 

WebCreazioni
BestBlog
Cerbero's Blog
La Bacheca della Poesia
Magia D'Amore
LooL.it

 

 

Copyright


Template creato da Principessa
Distribuito da:




 

Alda Merini

 

 

 

 

 

Traducere: Marilena Rodica Chiretu- Romania

 

Bacio che sopporti il peso
della mia anima breve
in te il mondo del mio discorso
diventa suono e paura.
Alda Merini.
 
Sarutule care supoti greutatea
sufetului meu fragil
in tine lumea vorbelor mele
devine sunet si teama.
Alda Merini.
 

 

Alda Merini, nata a Milano il 21 marzo 1931, considerata una delle più grandi poetesse del Novecento, si è spenta a Milano il 1 novembre,2009.* Alda Merini, nascuta la Milano pe 21 martie, 1931, considerata una dintre cele mai mari poete ale secolului al XX-lea, s-a stins la Milano, pe 1 noiembrie, 2009.
 
 
 
 
 
"Sono nata il 21 primavera": poesia di Alda Merini cantata da Milva.
 
IO sono folle, folle, folle d'amore per te .
io gemo di tenerezza
perchè sono folle, folle, folle
perchè ti ho perduto .
Stamane il mattino era cosi caldo
che a me dettava quasi confusione
ma io era malata di tormento
ero malata di tua perdizione.
Eu sunt nebuna, nebuna, nebuna de iubire pentru tine ,
eu gem de gingasie
pentru ca sunt nebuna, nebuna, nebuna
pentru ca te-am pierdut.
Astazi dimineata a fost asa de calda
incat mai degraba ma zapacea
dar eu eram bolnava de durere
eram bolnava de pierderea ta.
 
 
Stanotte ho sognato l'amore, è una poesia di Alda Merini letta da Mariangela Melato. Le immagini sono da Assisi Santa Maria degli Angeli.
Non ho bisogno di denaro.
Ho bisogno di sentimenti,
di parole, di parole scelte sapientemente,
di fiori detti pensieri,
di rose dette presenze,
di sogni che abitino gli alberi,
di canzoni che facciano danzare le statue,
di stelle che mormorino all' orecchio degli amanti.
Ho bisogno di poesia,
questa magia che brucia la pesantezza delle parole,
che risveglia le emozioni e dà colori nuovi.
"Nu am nevoie de bani.
Am nevoie de sentimente,
de cuvinte, de cuvinte alese
cu intelepciune,
de flori numite ganduri,
de roze numite prezente,
de visuri care imbraca copacii,
de cantece care fac statuile sa danseze,
de stele care murmura la urechia indragostitilor.
Am nevoie de poezie,
aceasta magie care arde greutatea cuvintelor,
care trezeste emotiile si invioreaza culorile".
 
I poeti lavorano di notte
quando il tempo non urge su di loro,
quando tace il rumore della folla
e termina il linciaggio delle ore.

I poeti lavorano nel buio
come falchi notturni od usignoli
dal dolcissimo canto
e temono di offendere Iddio.
Ma i poeti, nel loro silenzio
fanno ben più rumore
di una dorata cupola di stelle.
Poetii trudesc noaptea
cand timpul nu-i impinge de la spate ,
cand tace rumoarea multimii
si se sfarseste linsajul orelor .

Poetii trudesc in bezna
precum soimii nocturni sau privighetorile
cu dulcele lor cant
si se tem sa nu-l manieze pe Dumnezeu
Dar poetii, in tacerea lor
fac mul mai multa galagie
decat o cupola aurita de stele .
 
Ascolta il passo breve delle cose
-assai più breve delle tue finestre-
quel respiro che esce dal tuo sguardo
chiama un nome immediato:la tua donna.
E' fatta di ombre e ciclamini,
ti chiede il tuo mistero
e tu non lo sai dare.
Con le mani
sfiori profili di una lunga serie di segni
che si chiamano rime.
Sotto, credi,
c'è presenza vera di foglie;
un incredibile cammino
che diventa una meta di coraggio
Asculta pasul scurt al lucrurilor
-mult mai scurt decat ferestrele tale-
acel respiro care iese din privirea ta
chiama un nume imediat: femeia ta.
Este facuta din umbre si ciclame ,
iti cere misterul tau
si tu nu sti sa i-l dai .
Cu mainile
atingi usor profile dintr-o lunga serie de semne
care se numesc rime.
Dedesupt, banuiesti ,
este prezenta adevarata a frunzelor ;
un incredibil drum
care devine o tinta curajoasa
 
Ti aspetto e ogni giorno
mi spengo poco per volta
e ho dimenticato il tuo volto.
Mi chiedono se la mia disperazione
sia pari alla tua assenza
no, è qualcosa di più:
è un gesto di morte fissa
che non ti so regalare
Te astept si in fiecare zi
ma sting care un pic
si am uitat chipul tau .
Ma intreb daca disperarea mea
este la fel de mare ca absenta ta
nu, e chiar mai mult:
este un gest al mortii rigide
pe care nu stiu sa ti-l daruiesc
 
Superba è la notte
La cosa più superba è la notte
quando cadono gli ultimi spaventi
e l'anima si getta all'avventura.
Lui tace nel tuo grembo
come riassorbito dal sangue
che finalmente si colora di Dio
e tu preghi che taccia per sempre
per non sentirlo come rigoglio fisso
fin dentro le pareti.
 
Superba este noaptea
Lucrul cel mai minunat este noaptea
cand cad ultimile spaime
si sufletul se arunca in aventura.
El tace in poala ta
ca si cum ar fi sorbit de sange
care in sfarsit se coloreaza de Dumnezeu
si tu te rogi sa taca pentru totdeauna
ca sa nu-l auzi ca un tumult intepenit
intre pereti .
La mia poesia è alacre come il fuoco
trascorre tra le mie dita come un rosario
Non prego perché sono un poeta della sventura
che tace, a volte, le doglie di un parto dentro le ore,
sono il poeta che grida e che gioca con le sue grida,
sono il poeta che canta e non trova parole,
sono la paglia arida sopra cui batte il suono,
sono la ninnanànna che fa piangere i figli,
sono la vanagloria che si lascia cadere,
il manto di metallo di una lunga preghiera
del passato cordoglio che non vede la luce.
Alda Merini, da "La volpe e il sipario"
 
...
La verità è sempre quella,
la cattiveria degli uomini
che ti abbassa
e ti costruisce un santuario di odio
dietro la porta socchiusa.
Ma l'amore della povera gente
brilla più di una qualsiasi filosofia.
Un povero ti dà tutto
e non ti rinfaccia mai la tua vigliaccheria.
Alda Merini, da "Terra d'amore"
...
Pensiero,io non ho più parole.
Ma cosa sei tu in sostanza?
qualcosa che lacrima a volte,
e a volte dà luce.
Pensiero,dove hai le radici?
Nella mia anima folle
o nel mio grembo distrutto?
Sei così ardito vorace,
consumi ogni distanza;
dimmi che io mi ritorca
come ha già fatto Orfeo
guardando la sua Euridice,
e così possa perderti
nell'antro della follia.
Alda Merini, da "La terra santa"
...
Le più belle poesie
si scrivono sopra le pietre
coi ginocchi piagati
e le menti aguzzate dal mistero.
Le più belle poesie si scrivono
davanti a un altare vuoto,
accerchiati da argenti
della divina follia.
Così, pazzo criminale qual sei
tu detti versi all’umanità,
i versi della riscossa
e le bibliche profezie
e sei fratello a Giona.
Ma nella Terra Promessa
dove germinano i pomi d’oro
e l’albero della conoscenza
Dio non è mai disceso né ti ha mai maledetto.
Ma tu sì, maledici
ora per ora il tuo canto
perché sei sceso nel limbo,
dove aspiri l’assenzio
di una sopravvivenza negata.
Alda Merini, da "La Terra Santa" 1983
...
Io sono certa che nulla più soffocherà la mia rima,
il silenzio l’ho tenuto chiuso per anni nella gola
come una trappola da sacrificio,
è quindi venuto il momento di cantare
una esequie al passato.
Alda Merini, da "La Terra Santa"
...
Corpo, ludibrio grigio
con le tue scarlatte voglie,
fino a quando mi imprigionerai?
anima circonflessa,
circonfusa e incapace,
anima circoncisa,
che fai distesa nel corpo?
Alda Merini, da "La Terra Santa"
 
...
Le mie impronte digitali
prese in manicomio
hanno perseguitato le mie mani
come un rantolo che salisse la vena della vita,
quelle impronte digitali dannate
sono state registrate nel cielo
e vibrano insieme
ahimè
alle stelle dell'Orsa maggiore.
Alda Merini
...
Spazio spazio, io voglio, tanto spazio
per dolcissima muovermi ferita:
voglio spazio per cantare crescere
errare e saltare il fosso
della divina sapienza.
Spazio datemi spazio
ch’io lanci un urlo inumano,
quell’urlo di silenzio negli anni
che ho toccato con mano.
Alda Merini, da "Vuoto d'amore"
...
Bacio che sopporti il peso
della mia anima breve
in te il mondo del mio discorso
diventa suono e paura.
Alda Merini
...
Non avessi sperato in te
e nel fatto che non sei un poeta
di solo amore
tu che continui a dirmi
che verrai domani
e non capisci che per me
il domani e' gia' passato.
Alda Merini
...
Ti aspetto e ogni giorno
mi spengo poco per volta
e ho dimenticato il tuo volto.
Mi chiedono se la mia disperazione
sia pari alla tua assenza
no, è qualcosa di più:
è un gesto di morte fissa
che non ti so regalare.
Alda Merini, da "Clinica dell'abbandono"

...
Solo un mano d'angelo
intatta di sè, del suo amore per sè,
potrebbe
offrirmi la concavità del suo palmo
perché vi riversi il mio pianto.
La mano dell'uomo vivente
è troppo impigliata nei fili dell'oggi e dell'ieri,
è troppo ricolma di vita e di plasma di vita!
Non potrà mai la mano dell'uomo mondarsi
per il tranquillo pianto del proprio fratello!
E dunque, soltanto una mano di angelo bianco
dalle lontane radici nutrite d'eterno e d'immenso
potrebbe filtrare serena le confessioni dell'uomo
senza vibrarne sul fondo in un cenno di viva ripulsa.

Alda Merini
...
Bambino
Bambino, se trovi l'aquilone della tua fantasia
legalo con l'intelligenza del cuore.
Vedrai sorgere giardini incantati
e tua madre diventerà una pianta
che ti coprirà con le sue foglie.
Fa delle tue mani due bianche colombe
che portino la pace ovunque
e l'ordine delle cose.
Ma prima di imparare a scrivere
guardati nell'acqua del sentimento.
Alda Merini

  

  
 

  
 

  

    

    
 

    
 

    

    

      
Bacio che sopporti il peso

        della mia   anima breve

        in te il mondo del mio discorso

        diventa suono e paura.

          
Alda Merini. 

        
 

      
Sarutule care supoti greutatea

        sufetului meu fragil 

        in tine lumea vorbelor mele

        devine sunet si teama.

          
Alda Merini. 

        

    

  

    
Alda Merini, nata a Milano il  21 marzo 1931, considerata una delle più grandi poetesse del Novecento,   si è spenta a Milano il 1 novembre,2009.* Alda Merini, nascuta la Milano pe 21 martie, 1931, considerata una dintre cele mai mari poete ale secolului al XX-lea, s-a stins la Milano, pe 1 noiembrie, 2009. 

    
 

    

      
        
        
        
        
      
      

    
 

    
 

    
 

    

      
        
        
        
        
        
        
        
        
      

    
 

    

    

      
"Sono nata il 21 primavera":   poesia di Alda Merini cantata da Milva. 

    

  

    
 

    

      
    

    
 

    
 

    

      
        
        
        
        
      
      

    
 

    

    

      
IO sono folle, folle, folle d'amore per te . 

        io gemo di tenerezza 

        perchè sono folle, folle, folle 

        perchè ti ho perduto . 

        Stamane il mattino era cosi caldo 

        che  a me dettava quasi confusione 

        ma io era malata di tormento 

        ero malata di tua perdizione.

      
Eu sunt nebuna,  nebuna, nebuna de iubire pentru tine ,

        eu gem de  gingasie

        pentru ca sunt  nebuna, nebuna, nebuna

        pentru ca  te-am pierdut. 

        Astazi  dimineata a fost asa de calda

        incat mai  degraba ma zapacea

        dar eu eram  bolnava de durere

        eram bolnava  de pierderea ta.

    

  

    
 

    
 
        
          
          
          
          
        
        

    
 

    
 

    

      
              
              
              
              
            
      

    
Stanotte ho sognato l'amore, è una poesia di Alda Merini   letta da Mariangela Melato. Le immagini sono da Assisi Santa Maria degli Angeli. 

    

    

      

        
Non ho bisogno di denaro. 

          Ho bisogno   di sentimenti, 

          di parole, di   parole scelte sapientemente, 

          di fiori detti pensieri, 

          di rose dette   presenze, 

          di sogni che abitino gli alberi, 

          di canzoni che facciano   danzare le statue, 

          di stelle che mormorino all' orecchio degli amanti. 

          Ho bisogno di poesia, 

          questa magia che brucia la   pesantezza delle parole, 

          che risveglia le emozioni e dà colori nuovi. 

        

        
"Nu am  nevoie de bani.

          Am nevoie de  sentimente,

          de cuvinte, de  cuvinte alese

          cu  intelepciune,

          de flori  numite ganduri,

          de roze numite  prezente,

          de visuri care  imbraca copacii,

          de cantece  care fac statuile sa danseze,

          de stele care  murmura la urechia indragostitilor.

          Am nevoie de  poezie,

          aceasta magie care  arde greutatea cuvintelor,

          care trezeste  emotiile si invioreaza culorile".

      

    

  

    
 

    

    

      

        
I poeti lavorano   di notte 

          quando il tempo non urge su di loro, 

          quando   tace il rumore della folla 

          e termina il linciaggio delle ore. 

          

          I   poeti lavorano nel buio 

          come falchi notturni od usignoli 

          dal dolcissimo   canto 

          e temono di offendere Iddio. 

          Ma i poeti, nel loro silenzio 

          fanno ben più rumore 

          di una dorata cupola di stelle.

        
Poetii trudesc noaptea 

          cand timpul nu-i impinge de la spate
          , 

          cand tace rumoarea multimii 

          si se sfarseste linsajul orelor
          . 

                            

          Poetii trudesc in bezna 

          precum soimii nocturni sau privighetorile 

          cu dulcele lor cant 

          si se tem sa nu-l manieze pe Dumnezeu 

          Dar poetii, in tacerea lor 

          fac mul mai multa galagie 

          decat o cupola aurita de stele
          .

      

    

  

    
 

    

    
 

    
 

    
 

    
 

    
 

    

      

        
Ascolta il passo breve delle cose

          -assai più   breve delle tue finestre-

          quel respiro che esce dal tuo   sguardo

          chiama un nome immediato:la tua donna.

          E' fatta di ombre e ciclamini,

          ti   chiede il tuo mistero 

          e tu non lo sai dare.

          Con le mani

          sfiori profili di una   lunga serie di segni

          che si chiamano rime.

          Sotto, credi,

          c'è presenza vera di   foglie;

          un incredibile cammino

          che   diventa una meta di coraggio

        
Asculta pasul scurt al lucrurilor 

          -mult mai scurt decat ferestrele tale-

          acel respiro care iese din privirea ta 

          chiama un nume imediat: femeia ta.

          Este facuta din umbre si ciclame
          , 

          iti cere misterul tau 

          si tu nu sti sa i-l dai
          .

          Cu mainile 

          atingi usor profile dintr-o lunga serie de semne 

          care se numesc rime.

          Dedesupt, banuiesti ,

          este prezenta adevarata a frunzelor
          ;

          un incredibil drum 

          care devine o tinta curajoasa 

      

    

  

    
 

    

    

      

        
Ti aspetto e ogni giorno 

          mi spengo poco per volta 

          e ho dimenticato il tuo volto. 

          Mi chiedono se la mia disperazione 

          sia pari alla tua assenza 

          no, è qualcosa di più:

          è un gesto di morte   fissa 

          che non ti so regalare

        
Te astept si in fiecare zi 

          ma sting care un pic 

          si am uitat chipul tau
          . 

          Ma intreb daca disperarea mea 

          este la fel de mare ca absenta ta 

          nu, e chiar mai mult:

          este un gest al mortii rigide 

          pe care nu stiu sa ti-l daruiesc 

      

    

  

    
 

    

    

      

        
Superba è la   notte

            
La cosa più superba è la   notte

              quando cadono gli ultimi spaventi

              e l'anima si getta   all'avventura.

              Lui tace nel tuo grembo

              come riassorbito dal sangue

              che   finalmente si colora di Dio

              e tu preghi che taccia per sempre

              per non   sentirlo come rigoglio fisso

              fin dentro le pareti. 

          
 

        
Superba  este noaptea 

            
Lucrul cel mai minunat este noaptea 

              cand cad ultimile spaime 

              si sufletul se arunca in aventura.

              El tace in poala ta 

              ca si cum ar fi sorbit de sange 

              care in sfarsit se coloreaza de Dumnezeu 

              si tu te rogi sa taca pentru totdeauna 

              ca sa nu-l auzi ca un tumult intepenit 

              intre pereti
              . 

      

    

  



  


      

  

  


    

  

  

    

      

        
Giacomo Leopardi 

        
1798-1837

      

    

  


  

  
  

    
 

    
 

    
L'infinito 

    

      
Sempre   caro mi fu quest'ermo colle,

        E questa siepe, che da tanta   parte

        Dell'ultimo orizzonte il guardo esclude.

        Ma sedendo e mirando,   interminati

        Spazi di là da quella, e sovrumani

        Silenzi, e profondissima   quiete

        Io nel pensier mi fingo; ove per poco

        Il cor non si spaura. E come   il vento

        Odo stormir tra queste piante, io quello

        Infinito silenzio a   questa voce

        Vo comparando: e mi sovvien l'eterno,

        E le morte stagioni, e   la presente

        E viva, e il suon di lei. Così tra questa

        Immensità s'annega   il pensier mio:

        E il naufragar m'è dolce in questo mare

        
        

        
        
        
      

    

    
 

    
Il passero   solitario 

    
D'in   su la vetta della torre antica,

      Passero solitario, alla campagna

      Cantando   vai finchè non more il giorno;

      Ed erra l'armonia per questa   valle.

      Primavera dintorno

      Brilla nell'aria, e per li campi esulta,

      Sì   ch'a mirarla intenerisce il core.

      Odi greggi belar, muggire armenti;

      Gli   altri augelli contenti, a gara insieme

      Per lo libero ciel fan mille   giri,

      Pur festeggiando il lor tempo migliore:

      Tu pensoso in disparte il   tutto miri;

      Non compagni, non voli

      Non ti cal d'allegria, schivi gli   spassi;

      Canti, e così trapassi

      Dell'anno e di tua vita il più bel   fiore.

      Oimè, quanto somiglia

      Al tuo costume il mio! Sollazzo e   riso,

      Della novella età dolce famiglia,

      E te german di giovinezza,   amore,

      Sospiro acerbo de' provetti giorni,

      Non curo, io non so come; anzi   da loro

      Quasi fuggo lontano;

      Quasi romito, e strano

      Al mio loco   natio, 

      Passo del viver mio la primavera.

      Questo giorno ch'omai cede alla   sera,

      Festeggiar si costuma al nostro borgo.

      Odi per lo sereno un suon di   squilla,

      Odi spesso un tonar di ferree canne,

      Che rimbomba lontan di villa   in villa.

      Tutta vestita a festa

      La gioventù del loco

      Lascia le case, e   per le vie si spande;

      E mira ed è mirata, e in cor s'allegra.

      Io solitario   in questa

      Rimota parte alla campagna uscendo,

      Ogni diletto e   gioco

      Indugio in altro tempo: e intanto il guardo

      Steso nell'aria   aprica

      Mi fere il Sol che tra lontani monti,

      Dopo il giorno   sereno,

      Cadendo si dilegua, e par che dica

      Che la beata gioventù vien   meno.

      Tu, solingo augellin, venuto a sera

      Del viver che daranno a te le   stelle,

      Certo del tuo costume

      Non ti dorrai; che di natura è   frutto

      Ogni vostra vaghezza.

      A me, se di vecchiezza

      La detestata   soglia

      Evitar non impetro,

      Quando muti questi occhi all'altrui core,

      E   lor fia vóto il mondo, e il dì futuro

      Del dì presente più noioso e   tetro,

      Che parrà di tal voglia?

      Che di quest'anni miei? che di me   stesso?

      Ahi pentirornmi, e spesso,

      Ma sconsolato, volgerommi indietro.

      
      

      
      
      
    

    


      
        
        
        
    

    

      
        
        

          
        

        
        

          
        

        
        

          
          
        

      
    

    
"A se stesso" di Giacomo Leopardi

  

  
A se   stesso 

  
 Or   poserai per sempre,

    Stanco mio cor. Perì l'inganno estremo,

    Ch'eterno io   mi credei. Perì. Ben sento,

    In noi di cari inganni,

    Non che la speme, il   desiderio è spento.

    Posa per sempre. Assai

    Palpitasti. Non val cosa   nessuna

    I moti tuoi, nè di sospiri è degna

    La terra. Amaro e noia

    La   vita, altro mai nulla; e fango è il mondo

    T'acqueta omai. Dispera

    L'ultima   volta. Al gener nostro il fato

    Non donò che il morire. Omai disprezza

    Te,   la natura, il brutto

    Poter che, ascoso, a comun danno impera

    E l'infinita   vanità del tutto.

  

  

    
      
      

        
      

      
      

        
      

      
      

        
        
      

    
  

  
"Alla luna" di Giacomo Leopardi

  
    
    
    Alla   luna 
    
    
     O   graziosa luna, io mi rammento
    
      Che, or volge l'anno, sovra questo colle
    
      Io   venia pien d'angoscia a rimirarti:
    
      E tu pendevi allor su quella   selva
    
      Siccome or fai, che tutta la rischiari.
    
      Ma nebuloso e tremulo dal   pianto
    
      Che mi sorgea sul ciglio, alle mie luci
    
      Il tuo volto apparia, che   travagliosa
    
      Era mia vita: ed è, nè cangia stile
    
      O mia diletta luna. E pur   mi giova
    
      La ricordanza, e il noverar l'etate
    
      Del mio dolore. Oh come grato   occorre
    
      Nel tempo giovanil, quando ancor lungo
    
      La speme e breve ha la   memoria il corso
    
      Il rimembrar delle passate cose,
    
      Ancor che triste, e che   l'affanno duri!
    
  

  

    
      
      
      
      
      
      
      
    
  

  
"Il sabato del villaggio" Giacomo Leopardi

  
    
    
    Il Sabato   del villaggio
    
    
     La   donzelletta vien dalla campagna,
    
      In sul calar del sole,
    
      Col suo fascio   dell'erba; e reca in mano
    
      Un mazzolin di rose e di viole,
    
      Onde, siccome   suole,
    
      Ornare ella si appresta
    
      Dimani, al dì di festa, il petto e il   crine.
    
      Siede con le vicine
    
      Su la scala a filar la   vecchierella,
    
      Incontro là dove si perde il giorno;
    
      E novellando vien del   suo buon tempo,
    
      Quando ai dì della festa ella si ornava,
    
      Ed ancor sana e   snella
    
      Solea danzar la sera intra di quei
    
      Ch'ebbe compagni dell'età più   bella
    
      Già tutta l'aria imbruna,
    
      Torna azzurro il sereno, e tornan   l'ombre
    
      Giù da' colli e da' tetti,
    
      Al biancheggiar della recente   luna.
    
      Or la squilla dà segno
    
      Della festa che viene;
    
      Ed a quel suon   diresti
    
      Che il cor si riconforta.
    
      I fanciulli gridando
    
      Su la piazzuola   in frotta,
    
      E qua e là saltando,
    
      Fanno un lieto romore:
    
      E intanto riede   alla sua parca mensa,
    
      Fischiando, il zappatore,
    
      E seco pensa al dì del suo   riposo
    
      Poi quando intorno è spenta ogni altra face,
    
      E tutto l'altro   tace,
    
      Odi il martel picchiare, odi la sega
    
      Del legnaiuol, che   veglia
    
      Nella chiusa bottega alla lucerna,
    
      E s'affretta, e s'adopra
    
      Di   fornir l'opra anzi il chiarir dell'alba.
    
      Questo di sette è il più gradito   giorno,
    
      Pien di speme e di gioia:
    
      Diman tristezza e noia
    
      Recheran   l'ore, ed al travaglio usato
    
      Ciascuno in suo pensier farà   ritorno.
    
      Garzoncello scherzoso,
    
      Cotesta età fiorita
    
      È come un giorno   d'allegrezza pieno,
    
      Giorno chiaro, sereno,
    
      Che precorre alla festa di tua   vita.
    
      Godi, fanciullo mio; stato soave,
    
      Stagion lieta è cotesta.
    
      Altro   dirti non vo'; ma la tua festa
    
      Ch'anco tardi a venir non ti sia grave.
    
  

  

    
      
      

        
      

      
      

        
      

      
      

        
        
      

    
  

  
"A Silvia" Giacomo Leopardi

  
A   Silvia 

  
 Silvia, rimembri ancora

    Quel tempo della tua vita   mortale,

    Quando beltà splendea

    Negli occhi tuoi ridenti e fuggitivi,

    E   tu, lieta e pensosa, il limitare

    Di gioventù salivi?

    Sonavan le   quiete

    Stanze, e le vie dintorno,

    Al tuo perpetuo canto,

    Allor che   all'opre femminili intenta

    Sedevi, assai contenta

    Di quel vago avvenir che   in mente avevi.

    Era il maggio odoroso: e tu solevi

    Così menare il   giorno.

    Io gli studi leggiadri

    Talor lasciando e le sudate carte,

    Ove   il tempo mio primo

    E di me si spendea la miglior parte,

    D'in su i veroni   del paterno ostello

    Porgea gli orecchi al suon della tua voce,

    Ed alla man   veloce

    Che percorrea la faticosa tela.

    Mirava il ciel sereno,

    Le vie   dorate e gli orti,

    E quinci il mar da lungi, e quindi il monte.

    Lingua   mortal non dice

    Quel ch'io sentiva in seno.

    Che pensieri soavi,

    Che   speranze, che cori, o Silvia mia!

    Quale allor ci apparia

    La vita umana e   il fato!

    Quando sovviemmi di cotanta speme,

    Un affetto mi preme

    Acerbo   e sconsolato,

    E tornami a doler di mia sventura.

    O natura, o   natura,

    Perchè non rendi poi

    Quel che prometti allor? perchè di   tanto

    Inganni i figli tuoi?

    Tu pria che l'erbe inaridisse il verno,

    Da   chiuso morbo combattuta e vinta,

    Perivi, o tenerella. E non vedevi

    Il fior   degli anni tuoi;

    Non ti molceva il core

    La dolce lode or delle negre   chiome,

    Or degli sguardi innamorati e schivi;

    Nè teco le compagne ai dì   festivi

    Ragionavan d'amore.

    Anche peria fra poco

    La speranza mia dolce:   agli anni miei

    Anche negaro i fati

    La giovanezza. Ahi come,

    Come   passata sei,

    Cara compagna dell'età mia nova,

    Mia lacrimata   speme!

    Questo è quel mondo? questi

    I diletti, l'amor, l'opre, gli   eventi

    Onde cotanto ragionammo insieme?

    Questa la sorte dell'umane   genti?

    All'apparir del vero

    Tu, misera, cadesti: e con la mano

    La   fredda morte ed una tomba ignuda

    Mostravi di lontano.

  

  

  

  

    
Home | Home Romania | Cine sunt | Romania | Pitesti | Italia | Opere personale | Creatii diverse | Pagina copiilor | Contact | Link

  

  
Home | Home Romania | Chi sono | Romania | Pitesti | Italia | Opere personali | Opere diverse | Pagina-bambini | Contatto | Link